Mirando desde la cama, trozos de vidrio, trozos de vidas, fotografías y arena de playa en un cenicero. Soñando en blanco y negro con constelaciones en caída libre, grietas en el cielo y en los labios, un peso muerto dentro de una caja de plástico. Alteraciones, emociones, y balazos en el pecho de John Lennon. Escribiendo bajo el parpadeo de las estrellas ácidas o buscando armonía en notas de suicidio, en clave de sol. Jim me susurra al oído, me habla sobre naves de cristal, me pregunta cuando despertare. Pero como voy a saber cuando despertare si ni siquiera recuerdo el momento en el que me dormí, si ni siquiera recuerdo la ultima vez que mire las cicatrices de mi espalda, los estigmas de unas alas arrancadas. Aún recuerdo cuando sabíamos volar.
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